Symphonie de Printemps

Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.

Neruda.
A Lina. 

El violín de las hojas se mece hasta el cansancio

sus cuerdas me recuerdan a ti

saludándome en ese vaivén

que hipnotiza mis sentidos            

Las cuerdas del violonchelo de las nubes 

empiezan a calentarse 

y se dispersan con los rayitos de luz 

que iluminan esos misteriosos ojitos negros

El viento se luce con sus agudos 

se ríe como clarinete en el vacío 

extraño cuando ríes... luego reímos como chacales

Las cascadas suenan sus tambores estridentes

las ondas de su bazar se agitan levemente en la orilla

donde los arboles dibujan sombras graves de tu cuerpo sonoro

Los animales se mueven, el crujir de las hojas

me recuerdan el arpa de tus labios 

cuando se juntan al piano de mis besos

Por un momento la lluvia crea el silencio

suenan uno, dos, tres, mil timbales al tiempo

son como aplausos, que te invitan a mover los hombros

después, el gong de los truenos silencia a los búhos

silencia al día y a ti.

Los grillos suenan su harmónica toda la noche

su eco me lleva al ensueño, donde el viento tumbará cerezos

donde es fácil encontrarte

y fácil perderte

El sol comienza su rutina, toca sin permiso mi ventana

los canarios empiezan a sonar sus trompetas

y yo aquí, trato de encontrarte nuevamente en sus sonidos