Charlie

Concavo, convexo o pulida cataptrofobia. Soy el poeta que roba sangre con versos, que te espía dormida en tu cabezal, espero el día que llegue la miel de tu panal, y así enmendar la sangre por besos. Soy el que vive de noche y sueña de día, para poder con letras empañar tus ojos, negros como azucarados antojos, espero que mueras en mi fantasía. Soy quien te canta como azulejo, despertando tus ojos de estrellada noche, para espiarte cuando observes el espejo. Soy tu rostro, tu mano y tu tabú, que ansía despertarte de la vida y su derroche, y gritarte mudo en el oído que…  Soy tú.

Cambio de estado Tus ojos acechando un juego Mis ojos tratando de seguirlo Tu boca devorando besos Mi boca excitando oídos Tus labios jugosos de hambre Mis labios ofreciendo bebida Tus manos pidiendo silencio Mis manos hablando adheridas Mi piel mezclada con tu aroma Tu piel sudando gota a gota Mi cabello enredado con el tuyo Tu cabello reflejando mi sombra Mis brazos apretando gritos Tus brazos recibiendo abrigo Mi saliva en tus mordiscos Tu saliva en mi ombligo Mis piernas soltándote el mar Tus piernas atadas a la sal del agua Tu sonrisa haciéndome inútil Mi sonrisa disfrutando tu orgasmo Mi alma catártica vuela lento Tu alma se aferra y me besa Mis ojos suspiran una lágrima Tus ojos no resisten y la beben

Una flor en medio del pantano, solitaria, actinomorfa, angiosperma. encerrada por sus pétalos blancos, mal de su alma por ser inflorescencia. En la nada, con su verde cuerpo se asustó al oír su voz y escucharse, cambió, pues su ser feliz no era, respiró al su corazón palparse. Llego el alba después de una noche fría, y su sueño al despertar codició el deshizo, ser hombre imperfecto eso quería. Pasó de ser loto a llorar en reflexión. ¿Quien soy?; extrañó todo aquello que fue. Ahora, la abeja, no sabe si saludarla o robarle el corazón.

La televisión ha acabado con el cine, el teatro, las tertulias y la lectura.  Ahora tantos canales terminan con la unidad familiar.  Antonio Mingote.  Tengo el cuerpo quebrado y el esófago lleno de piojos Tengo la garganta reseca del polvo y he perdido algunos dientes Tengo mi esencia amarilla doblada en mil pedazos Tengo ganas de contar mi historia y que alguien la escuche Tengo la ilusión perdida y violación a mi proxemia Tengo celos odio esos cables y esas cajas de luz Tengo aire transparente de la memoria inerte de alguno Tengo la voz muda por no hablar en años No tengo nada solo tengo palabras para darte Palabras que aguardan mudas en tu biblioteca.

Un hipocondríaco va al médico y le pregunta: Doctor, mi mujer me traicionó hace una semana  y aún no me han salido los cuernos.  ¿Será falta de calcio? Parafernalia extinta, silencio. Vacio compuesto, compuesto vacio. Finito que explota en el infinito. Indescifrable altivo intuitivo. Elástico que batallas roza. Jubilo ronco de gritos bilabiales. Rezos mentales mudos. Cierra su eco sonoro comestible. Me duele. Golpéame más. Sácame los pulmones, que delicioso. Juguemos, tengo sueño. Quiero probarte, bésame demencia… Te necesito, no me grites. Déjame solo. Acompáñame. Agarra mi mano, suéltame. Cuídese mijo. Hijo. Zumbido… agua gratis. Palabras arbóreas sin dientes, Proclaman la mascara decente, De un cáncer de mente… inexistente. Estoy loco. ¡No lo estás!, ¿Quién habla?, Soy tu… ¿Yo?, no tú. Tú hipocondría.